La leyenda del rey escorpión, el webón.anónimo y cuatro reinas

Ayer vi las noticias. Me interesó una en particular sobre una mujer que había muerto en la autopista #15, muy cerca de mi casa. Al parecer alguien tenía demasiada prisa: “Mujer de 35 años despedazada por un bólido fantasma”, y tras el titular, como fondo, la toma en vivo de lo que apenas podía reconocerse como una persona; podrían haber dicho que se trataba de algún perro y no hubiera tenido razones para dudarlo. La noticia me dio hambre. Salí por algo de comer.

De regreso, desanimado por la pereza y viendo que era algo tarde, decidí no rodear la carretera hasta el puente peatonal y corté paso por un callejón que daba a una calle que iba directamente a la carretera.

Al cruzar, me topé con una gran multitud —del otro lado no la había notado—, aglomerada alrededor de algo. Todas, con un gran hambre voyeur —creo, provocada por el olor a sangre que flotaba en el aire—, miraban excitadas como unas curiosas líneas en el pavimento convergían y cruzaban unas con otras dibujando extrañas formas, cubriendo gran parte del lugar; salpicaduras de sangre revueltas con lodo, colocadas al azar por un increíble impacto que hubo entre dos masas —una mil veces más frágil que la otra—, reforzaban el burdo intento de picaso pintado en el asfalto; todo coronado con pedazos de sesos y trozos de huesos rotos esparcidos por toda la escena; demasiado confuso para un público tan común, acostumbrado a ver extremidades completas fácilmente reconocibles que dan más tiempo al morbo y menos a la imaginación.

Todo era un barullo: sirenas sonando, gente murmurando, los “flashes” de las cámaras activándose y conductores tratando de asesinar los “claxons” de sus autos. Me limité a observar el circo de 3 pistas montado en pocos minutos.

Después de un rato, así como de la nada había surgido todo, así comenzó a desaparecer, los reporteros de nota roja fueron los primeros en marcharse; no pudieron fotografiar la cabeza —ya no la había—, “Eso no es buen material”, dijeron. La gente pronto perdió el interés —sin miembros reconocibles no es buen espectáculo— y comenzaron a regresar a sus casas para ocuparse de algún otro asunto más importante, claro, no sin antes emitir su opinión sobre lo que había acontecido previamente en el lugar:

Al parecer todos habían presenciado el momento cumbre del accidente, contaban muchas historias, todas diferentes, historias donde incluso algunos de ellos habían sido partícipes de la acción: “un minuto más y el muerto hubiera sido yo”, decía uno; “yo le grité que se moviera, pero fue demasiado tarde”, decía otro. A fin de cuentas todas eran historias inverosímiles o bien que no cuadraban por X o Y razón. En lo único que coincidieron era en que nadie tenía ninguna información que pudiera ayudar a identificar el bólido fantasma de aquella trágica noche. Nadie vió nada.

La policía concluyó que algo pesado, algo como un costal, le había obstaculizado la visión a la mujer, por lo que no tuvo oportunidad de quitarse del camino del auto; la desafortunada mujer, destrozada esa noche, se dedicaba a vender jugos a la orilla de la carretera. El costal nunca fue encontrado.

Terminé mi cuota de morbo y regresé a casa.

Al día siguiente mucha gente se levantó, temprano por la mañana, a preparar un delicioso jugo de naranja.